El pirata que me robó algo más.

Mi estupor fue mayúsculo cuando, de un segundo al siguiente, pasé de hallarme sola en el carruaje a acompañada por lo que a primer juicio parecía un hombre del mal vivir. Su hedor inundaba el habitáculo. Sudor, sangre y salitre; un pirata. Cuando recuperó el equilibrio de su repentina entrada por la ventanilla, me miró. Clavó en mí esos ojos marrones, rodeados de tizne negro que bien sabe Dios a qué se podía deber. Esbozó una sonrisa muy particular bajo su recortado bigote castaño. Imagino que la visión de una joven que apenas había llegado a las veinticuatro primaveras, ataviada con un elegante vestido y unas bonitas joyas, le resultó grata. Su barba estaba recogida en dos pequeñas trenzas, y deslizaba una de ellas entre sus dedos pulgar e índice, pensativo, con esa mueca torcida. Y, de pronto, sin mediar palabra, se abalanzó sobre mí. Sus labios comenzaron a besar mi cuello y yo me hallé muda. De la prisión de mi pecho emergió un gemido. Era la primera vez que un hombre… He de reconocer que no me resistí. Su lengua, cálida y húmeda, se deslizó cuello arriba, hasta el lóbulo de mi oreja derecha, mientras sus manos se posicionaban ya en mi espalda, tratando de liberarme del vestido. Decidió que sería más fácil por delante y sus dedos acudieron raudos a mi pecho. Jamás olvidaré el sonido de la tela rasgándose. Su boca, de aliento podrido pero increíblemente embriagador, se encontró de pronto buscando saciar su sed con mis senos. Me despojó de mis enaguas. Yo estaba paralizada y sólo conseguía gemir, cada nervio de mi piel estaba electrizado. Se alejó un tanto de mí y quitóse el sombrero, dejando al descubierto un pañuelo rojo que mantenía a raya sus rastas, lanzó su chaqueta, su cinturón… Dejó al descubierto su torso, curtido por mil batallas, repleto de tatuajes y salpicado por numerosas cicatrices. Separó mis piernas. “Prepárate, cielo.” Y entró por la puerta grande con una embestida que arrancó de mi corazón el más increíble de los alaridos. Mis manos acudieron a su espalda como un acto reflejo, y estoy segura de que mis uñas habrán aumentado su colección de cicatrices, mientras permanecía avasallándome, enloqueciéndome aún más con cada roce de su pelo, de su piel, cada embestida. Creí que moría. Lo sentí todo amplificado un millón de veces, en una oleada de calor y locura. Un grito, nacido de lo más profundo de mi cuerpo y alma. El suyo, gutural, un sonido que nunca se podrá diluir en mi memoria, que aún hoy me acecha en sueños y que lo seguirá haciendo hasta el fin de mis días. Estaba exhausta. Él, sin embargo, no tardó en vestirse. Me miró otra vez, ésta con un brillo nuevo en los ojos. Levantó la mano, en la que asía mis pendientes, mi collar, mi diadema… “Buenas noches.” El hombre abrió la puerta del carruaje y se tiró en marcha. Apenas tuve fuerzas para acercarme a cerrarla.

Fue padre mismo quien la abrió de nuevo al llegar al fin de trayecto en Nottingham, y quien me halló totalmente desnuda, con el vestido destrozado a mis pies. Ningún cuadro hubiera logrado reflejar la suma consternación de sus facciones. “Me lo ha robado todo.” Temo que sólo yo conocía el significado de esas palabras, pues ese hombre, vil y sucio, se había llevado mi corazón.

Estoy nervioso.

Hoy os traigo algo especial. Viene con un poco de retraso, ya que lo escribí el día veintiséis del pasado octubre, pero el par de folios que ocupaban sufrieron ciertas peripecias y pequeños aunque no pocos viajes, y no me fueron entregados hasta el viernes.
Si queréis saber la historia de cómo surgió este relato breve, redirigíos aquí.
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Estoy nervioso. Esta mañana, papá ha entrado en mi habitación, temprano. Su mano sobre mi hombro. “Hijo, despierta.” Me anunció, mientras yo aún continuaba algo aturdido, que hoy era el día.

Salí de entre las cálidas mantas. Me vestí. Pantalón de pana, gruesos calcetines de algodón, botas. Maldito otoño helador. La camisa, y un grueso jersey que había tejido mi madre tiempo atrás. Aparecí por la puerta de la cocina tras unos escasos cinco minutos. Mi madre no cesaba en su ir y venir, trayendo utensilios varios. Cuchillos, que mi padre afilaba afanoso. Un gancho. Yo me preguntaba para qué.

Fuera, la humedad trataba de colarse en busca de mis huesos. “Coge al gorrino”, pidió mi padre. Y allí estaba yo, en la cochiquera, hundido en el fango hasta los tobillos, tratando de idean un plan para capturar al orondo cerdo.

No voy a negar que odio esto. Mentiría como un auténtico bellaco si os dijera que por mi mente no cruzó, más de una y de dos veces, la idea de abrir la portezuela y obligar a marchar al animal. Nadie le atraparía corriendo colina abajo. Si no lo hice fue por miedo a la reprimenda. Papá sería capaz de convertirme a mí en bacon y jamón.

Cogí una cuerda y se la pasé alrededor del cuello al tranquilo puerco. Pobre iluso, decidió seguirme. Lo subimos a la parte trasera de la furgoneta. Padre arrancó.

*****

Hoy es un día muy especial. Mi pequeño amo ha venido a buscarme más temprano de lo habitual. Me miraba, pensativo, mientras rodeaba mi cuello con la cuerda de amarrar las vacas. Me ha acariciado la tripita, como me gusta. Creo que me lleva a uno de esos concursos de los que tanto habla la gente. Siempre dicen mis amos que soy un ejemplar magnífico.

Me suben a la furgoneta. Estoy nervioso.

*****

Padre detiene el ruidoso vehículo frente a la cabaña. Bajamos al gorrino. Lo tomo por la cuerda y nos sigue dentro. Es un gran día, se ha reunido toda la familia para ayudar. Mi tío cierra la puerta.

*****

Esto no es un concurso. No hay más cerdos. ¿Por qué hay tantos cuchillos? Miro a mi pequeño amo. No me gusta lo que veo en sus ojos. Grito: “Tengo miedo”.

*****

Tengo miedo. El puerco comienza a chillar. Papá, el abuelo y los tíos lo agarran. Lo levantan. Yo tengo que sujetar el gancho. El animal se revuelve. Me obligan a estar. Me obligan a mirar. El sonido es insoportable. Creo que me voy a desmayar. ¿Por qué me haces esto, papá?

Mientras fumo los días sin ti.

Y no sé si me acordaré,
cuando vuelva a oír tu voz,
de la promesa que me hice
tiempo atrás, o quizás esta mañana.

Sin nombre, sin rostro.

Para que no esté esto muy vacío, rescatemos algo del pasado. Esto es de cuando tenía doce añitos; ayer, como quien dice.
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Con espada en mano, avanza decidido. Mire a donde mire, la escena con la que se encuentra es una masacre. Armas blancas cortando cabezas o traspasando pechos y estómagos. Flechas vuelan, intentando ensartarle, mas no son capaces. Él sigue su camino. Una lágrima resbala por su rostro sereno, cuando la mente del valiente guerrero es invadida por recuerdos de su mujer y su joven hija, que lo miran sonrientes. Sin embargo, el guerrero sigue caminando. Tiene claro lo que va a hacer. En la cima de la colina que se yergue ante él, montado sobre un caballo negro azabache, se encuentra el líder de las tropas enemigas: Edmund, el Guerrero de Sombras. Dicen que su espada ha segado más vidas inocentes que almas se ha llevado la Dama del Tiempo. Él sube la colina, a su encuentro. Los ojos del Guerrero de Sombras están absortos en algún punto al otro lado de la colina, dándole una oportunidad al guerrero para atraparlo por sorpresa. Él se acerca por su espalda.

-Muere –susurra en el oído de Edmund.

Antes de que el guerrero rebane el cuello del despreciable asesino, este se gira y arremete contra el valiente, causándole un grave corte en el torso. La hemorragia era tremenda, el guerrero no saldría vivo de esta, pero se llevaría a Edmund con él. Agarra su espada con firmeza y… el Guerrero de las Sombras se desploma frente a él. Una flecha. Está clavada en uno de los pulmones de Edmund. La vida de este se termina, lentamente. Él no puede soportar que otro vaya a llevarse la gloria de acabar con el Guerrero de las Sombras… y le clava su espada en el corazón. Cuando el pulso de Edmund se ha desvanecido, el guerrero arranca la flecha. Una flecha lanzada en el lugar exacto, en el momento exacto… por un héroe sin nombre, un héroe sin rostro.

En ese momento, otra flecha lo alcanza a él y la muerte le llega en el acto.

Miau ~

Esto va a ser la excepción que confirme la regla. La única entrada que no pueda considerarse literatura.

Me presento, para quien no me conozca. Podría daros mil seudónimos, pero llamadme B. Quienes me hayan leído hasta ahora en mi otro blog, habrán visto mis desahogos y paranoias, ya que, a decir verdad, tenía totalmente abandonados los relatos, y cogía el bolígrafo sólo para vaciarme. Sin embargo, hace un par de semanas, volví a tomarlo para un intento literario. Habrá quien haya leído en Twitter que este viernes noche estuve en una entrega de premios -de la que pronto hablaré en el otro blog-. No sólo gané gracias a mi pequeño relato, si no que tuve el privilegio de leerlo ante toda la audiencia. Cuando terminé, y tras una dosis de aplausos que me mantuvo al borde de las lágrimas, hubo muchas personas que se me acercaron. "Tu relato me ha emocionado, de verdad", "Nunca dejes de escribir, por favor"... Sus palabras, sus sonrisas... Me han despertado la ilusión de retomar esto, de escribir para llenar a los demás.

Y así nace "Maullidos al anochecer".